om plågan i att ha ett förflutet

folk vet vem jag är, även i förhållande till honom, men jag får inte nämna det, min historia är inte min att förfoga över, inte min att berätta

om jag nämner hans namn kommer jag bli bemött med misstänksamhet, vad jag än säger kommer det tolkas som att jag baktalar honom

min luft har tagits ifrån mig, min historia är inte min att förfoga över, inte min att berätta

så jag vaktar min tunga, berättar anekdoter om före och efter, undviker hans namn, låtsas som att vi inte känner varandra, som om mitt hjärta aldrig stannat på grund av honom, som om jag aldrig önskat mig död på grund av honom, som om jag inte undviker vissa platser, distansierar mig från vissa människor på grund av honom

min luft har tagits ifrån mig, min historia är inte min att förfoga över, inte min att berätta

berättelser från förr

Han sänkte aldrig garden, och inte jag heller.
Han har varit med ett tag, han vet vad som händer.

Man dör.
Och sen blir man någon annan.
Och det är jävligt jobbigt, och tar jävligt lång tid.

Ett axplock från nuet

Han är som ett slags andrum, en slags paus.
Stanna ett tag precis där man är och göra ingenting tillsammans.
Ta en öl på piloten, dricka lite kaffe,
strunta i väckarklockan, sova tills man borde gå,
knulla tills man borde vara i skolan,
äta frukost tills lektionen är slut.
Andas litegrann. Prata om inget särskilt.


...
Jag tycker bara bättre och bättre om grabben för var dag som går.
Och det slutar aldrig att förbluffa mig.